Ich wurde in den Adel geboren. Als einer von 9 Raben lebte ich im Tower von London. Es war eine raue Jugend. Mitten in einem alten Kerker, wo früher Menschen eingesperrt und gefoltert wurden spielte ich mit meinem Würmchen im Nest. Doch die Spuren der Vergangenheit waren allgegenwärtig. Nachts hörten wir Schreie, waren es die Seelen der Opfer dieser fürchterlichen Gewalt die klagten? Oder hatte Roman nur wieder Schnabelräude? Ich versuchte es auszublenden - die Vergangenheit des Towers, die gierigen Blicke der Touristen, die uns jeden Tag mit ihren Blicken auszogen. Aber am schlimmsten waren die Misshandlungen des Raven Masters. Ein Mensch, der unser Herr war. Der uns fütterte wenn ihm danach war – meist zu festen Zeiten die auf einem Schild vor unserem Habitat standen. Er war groß, mit schwarz roten Kleidern – auf der Brust das Symbol einer roten Krone. Wir nannten ihn den Baron. Er züchtigte uns, beschimpfte uns, gab uns Menschennamen. Und das schlimmste: ein Ritual bei dem unsere Flügel gestutzt werden – damit wir nicht fliehen können. 2 Raben, die versuchten zu fliehen wurden am nächsten Morgen tot aufgefunden. Die Presse schob es den Touristen in die Schuhe, aber wir wussten es war der Raven Master. Auch weil er uns sagte, dass er es war.
Mein Ritual stand jetzt bevor. Bisher hatte ich es nicht gewagt zu fliehen. Wo sollte ich auch hin?
Er nahm mich in seine großen Pranken, ich zitterte am ganzen Körper. Er setzte die Schere an, schnitt etwas ab. Ich wehrte mich. Jetzt oder nie – dachte ich. All meinen Mut nahm ich zusammen, meinen Schnabel befreite ich aus seinem Griff und pickte ihm in die Hand. Er schrie auf, ließ mich fallen. Ich pickte ihm in die Brust, riss seine rote Krone von der Brust und flog davon.
Ich sah ihn fuchteln und hörte seine wütenden Rufe – ich schaute nicht zurück, ich flog einfach so weit ich konnte. Fortan nannte ich mich selbst nur noch der Baron – im Glauben den Mann getötet zu haben. Aus der Zeitung erfuhr ich aber es sei wohlauf. Egal – für mich gab es kein zurück.
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